четверг, марта 08, 2007

Под такую музыку нельзя не писать


Наконец-то он остался один…

Неуверенной походкой вышел за двери последний гость. Постоял на пороге, подумал… хотел было что-то сказать… но так ничего и на сказал. Просто ушел в темноту, куда-то в сторону лифта. И потом тишина.

Он посмотрел в окно, закурил, расстегнул ворот белоснежной рубашки, ослабил узел галстука. Открыл форточку. Вдохнул холодный запах города. Выдохнул дым.

Все.

Таким он запомнит это вечер на всю свою оставшуюся жизнь. Он так себе это и сказал тогда медленно шевеля губами, "всю о-с-т-а-в-ш-у-ю-с-я жизнь…" сколько ее осталось ?

Он давно уже не помнил запаха сигаретного дыма. Он лишь смутно представлял какими бывают огни ночного города. Он не надевал галстук вот уже 17 лет…

«Сол, смотри, она пульсирует опять!..» Он обернулся к на голос Берта, с трудом приходя в сознание, … или опять погружаясь в этот бесконечный сон с пульсарами, ускорениями, приземлениями и высадками. Лететь еще 12 лет. 12 лет его жизни. ТАМ уже сменилось 8 поколений. А им еще лететь…

Ему вдруг так захотелось положить руку на плечо тому, что на пороге.... и чтобы все пошло иначе. Иначе и сначала. С самого начала.

----

В дверь позвонили. Елки-палки! Ему ни за что не найти галстук в этом беспорядке последних сборов...

подписаться на "Короткие Истории"

0 Comments:

Отправить комментарий

Links to this post:

Создать ссылку

<< Home